Não É Sobre Amor

O mágico não levava jeito com a corda bamba. Sua varinha era pequena demais para manter-lhe o equilíbrio, que ele mal conseguia equilibrar a cartola em sua cabeça. A plateia, evidentemente, torcia para que ele caísse.
Do outro lado da corda, sentada sobre algo que parecia ser um trampolim, a bailarina, vestida para encenar O Lago dos Cisnes, segurava um algo que pendia do teto e que parecia com um trapézio.
Lá embaixo, o palhaço tentava chamar toda a atenção para si. Ele recitava um poema chato sobre como o mundo havia sido criado enriquecido com rimas pobres e iambos e troqueus.
Meu papel era fazer com que tudo desse errado. Eu seria o primeiro a rir quando um deles falhasse e a puxar vaia quando o truque fosse mal executado ou a piada fosse sem graça. E, para isso, eu carregava comigo uma espingarda.
...
Seria muito mais simples se em vez de ter de se equilibrar o mágico pudesse transformar a corda numa prancha ou algo largo e firme o suficiente para que se pudesse simplesmente caminhar sobre ela. Ou quem sabe uma corda invisível presa ao teto que o fizesse não só se manter equilibrado, mas ser capaz de flutuar levemente por sobre o picadeiro.
A bailarina olhava para ele como se pacientemente o esperasse. Ela era sem dúvida a criatura mais atraente, porque misteriosa, de todas sob aquela lona. Havia um brilho terno em seus olhos; uma coisa que eu não me sentia capaz de fazer dar errado.
De propósito, dei atenção ao palhaço; ninguém mais estava olhando para ele; era mais fácil que ele arrancasse pena das pessoas do que risos. Era dramática sua situação; se eu conseguisse fazer dar errado, eu estaria, paradoxalmente, fazendo com que as pessoas rissem do palhaço.
Minha responsabilidade era a maior de todas. Eu mudaria o curso das ações; aquele espetáculo ao avesso tomaria outras proporções devido simplesmente à minha presença e, sobretudo, à minha vontade. Se alguém deveria ser culpado, esse era eu.
...
O mágico era um mágico. E não um mago. O que ele fazia era enganar as pessoas, se aproveitar de suas falhas de percepção e se usar de apetrechos tecnológicos para que todos acreditassem nele. Mas sabia que ninguém acreditava. Se ele fosse mago, ele implantaria sua verdade nas pessoas; elas acreditariam e nem questionariam. Ele poderia se transformar num dragão e salvar a princesa. Ele não teria que estar ridiculamente se equilibrando sobre uma corda frouxa no alto de um circo falido para um público respeitavelmente imbecil. Ele não precisaria se submeter a tanto para poder cortejar uma dama, a sua dama.
A dama havia se posto em pé sobre o trampolim; seu brilho nos olhos e suas sobrancelhas clamavam pela ajuda; era possível sentir a insegurança na delicadeza com que segurava o trapézio; suas pernas, tremendo, faziam o trampolim sacudir. Ela estava prestes a cair e nós, todos nós, riríamos e iríamos para a casa contentes e, principalmente, satisfeitos.
O palhaço falava da chuva que molhava as almas impiedosas que deixavam de existir por terem sido esquecidas e abandonadas; falava asneiras sobre criaturas de carbono que achavam que um dia virariam diamantes. Era ridícula a convicção estampada debaixo de sua maquiagem; mas eu preferia não rir para que não parecesse que o engraçado era o palhaço. Sua metáfora era sarcástica e corrosiva, mas, vinda de baixo, não nos atingia.
Por isso, naquela noite eu ia querer usar balas de festim; meu objetivo era chocar e não, nunca, machucar. Limpei a arma e carreguei uma bala em cada cano; eu sentia que ela sabia melhor do que eu o que aquilo significaria.
...
Com todo o cuidado, apoiei a espingarda entre as pernas e coloquei os dois canos dentro da minha boca; delicadamente, estiquei meu braço alcancei o gatilho, de modo que a arma fizesse um ângulo reto com meu nariz; relaxei meu corpo e olhei em volta.
Os três atores em cena estavam parados – a não ser pelo tremelicar das pernas da bailarina, o leve chacoalhar da corda que o mágico penava em manter firme e o suspiro profundo do palhaço de olhos vazios –, a audiência ensandecida estava tensa e calada.
Puxei o gatilho e ouviu-se um estrondo. No mesmo instante a bailarina desequilibra-se e cai – no seu rosto nós todos vemos seu desespero; a corda bamba do mágico arrebenta e ele vê sua morte lhe esperando no chão de braços abertos; todos vemos a bailarina não sendo forte o suficiente para sustentar seu próprio corpo soltando seus dedos delicados do trapézio. Víamos todos, com uma mistura de ânimo, excitação e alegria, a morte deles sorrindo lá embaixo.
Na mesma velocidade que o inesperado tinha começado, o mágico prende-se magicamente à corda, que, num movimento centrífugo, o joga em direção à bailarina. Ele consegue alcançá-la no ar e, como num passe de mágica, os dois chegam ao chão são e salvos. E quando seus pés tocam o chão uma revoada de pombos brancos eclode em direção ao céu; no fundo acende-se um coração vermelho feito em neon.
O respeitável público aplaude em pé, sem entender. Rosas são jogadas ao picadeiro. Sob as rosas, o palhaço: o tiro o havia atingido. Já não mais respirava e ninguém mais o via. Seu último discurso se tornou seu epitáfio. E era sempre assim: cada vez que eu me matava, era sempre o palhaço que morria. Era sempre o palhaço que morria.